-LVII-
Sonhei que a mim correndo o gnídeo nume
Vinha coa Morte,co Ciúme ao lado,
E me bradava:«Escolhe,desgraçado,
Queres a Morte,ou queres o Ciúme?
«Não é pior daquela fouce o gume
Que a ponta dos farpões que tens provado;
Mas o monstro voraz,por mim criado,
Quando horror há no Inferno em si resume.»
Disse; e eu dando um suspiro:«Ah,não m,espantes
Coa vista dessa fúria!...Amor,clemência!
Antes mil mortes,mil infernos antes!»
Nisto acordei com dor,com impaciência;
E não vos encontrando,olhos brilhantes,
Vi que era a minha morte a vossa ausência!
-BOCAGE-
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